Woody Allen es uno de mis cineastas favoritos. Tal vez ahora no pase por su mejor
momento artístico pero casi siempre encuentro cosas interesantes en sus
películas. Incluso en las más flojas se cuela alguna perla alleniana que
remueve tu interior o simplemente hace que te rías bien a gusto. Uno de los
temas frecuentes en las películas del neoyorkino es la hipocondría, unida a la aprensión
y conectada con una imaginación desbordante que siempre piensa en la peor de
las opciones ante cualquier posibilidad. Y, qué le voy a hacer, pero conecto
con eso. Y lo hago porque a menudo me pasa a mí. Y cuando ves en la pantalla
grande algo con lo que te sientes identificado es… extraño. Pero Allen lo
cuenta tan bien que mi opción es descojonarme, reírme de sus neuras porque a
veces son las mías.
Hoy a eso de la cuatro de
la tarde estaba tan tranquilo en casa viendo el dvd de Nashville de Solomon Burke (qué raro, no) cuando he
empezado a escuchar por la cocina un ruido. Parecía que algo golpeaba contra la
pared de la terraza y ese algo no era otra cosa que el colgador. A consecuencia
del viento, muy fuerte en esa zona de la casa expuesta al norte, el colgador se
ha soltado de la pared por su punto de apoyo principal y estaba balanceándose
de un lado a otro con el consiguiente peligro para mi seguridad y la de mis
vecinos. Justo en ese momento para no variar ha empezado a diluviar de nuevo
acompañado de mucho viento de tal forma que me era imposible salir a la terraza
a cazar el colgador. He tenido que ir a recoger a los peques al cole y ahí he
dejado el colgador haciendo un potente solo de batería.
Afortunadamente a mi
vuelta han parado el viento y la lluvia por un rato. Tiempo suficiente para
atar el colgador. Pero estaba en casa solo con los niños que en ese momento
estaban viendo un poco la tele y yo estaba por toda la casa buscando una
maldita cuerda. Ni rastro. Las únicas que había por casa son las de los niños y
hace un par de meses fueron a parar a una caja al camarote. Lo lógico y lo que
he hecho otras veces que he tenido que bajar al trastero es hacerlo con los
niños y no dejarles solos. Pero hoy estaban enchufados a la tele y he pensado
que no pasaba nada por bajar al camarote y dejarles solos durante un par de
minutos. Pero en cuanto me he montado en el ascensor a una velocidad de
vértigo me ha venido un pensamiento catastrofista, uno de esos momentos de
miedo irracional en los que la mente se dispara y he pensado, ¿y si me quedo
encerrado en el ascensor? Esa ráfaga se me ha pasado cuando he visto que el
ascensor marcaba el piso del camarote. He salido zingando, he abierto la puerta
del trastero, cogido lo que necesitaba y he subido a toda leche corriendo los
cinco pisos para estar de nuevo con los niños, por cierto de cinco y casi tres años la peque. En total no habrán sido ni dos minutos y seguramente en una peli de Woody Allen hubiese sido gracioso. Pero a mi no me ha hecho ni maldita la gracia. Es la primera y última vez que
elijo esta opción. La próxima vez bajan conmigo y la mente quietecita.
